Por Sam
Sal na veia, galera.
Então, essa semana a notícia estourou como série de verão em pico lotado: um surfista profissional reclamou que a essência do surf morreu em Malibu. Que desde a pandemia, a etiqueta, o respeito, o código de honra do lineup virou lenda. E a galera do mundo todo ficou chocada. Chocada? Sério? Pra gente que tá todo dia no front, isso não é notícia, é o boletim do tempo.
O cara falou de Malibu, mas ele podia muito bem estar falando daquela praia ali da esquina. O cenário é o mesmo. A pandemia empurrou uma multidão pro mar, o que seria do carXlho se essa galera viesse com o manual de instruções. Mas não veio. Vieram com a prancha da moda, a roupa de borracha que brilha e o celular à prova d’água, mas esqueceram o item principal: o semancol.
O lineup, que sempre foi um sistema de mérito e respeito, virou um hospício flutuante. Um leilão de onda onde quem tem menos noção é quem dá o lance mais alto. O cara que nunca pegou uma onda na vida rema direto pro pico e senta do teu lado, achando que tem o mesmo direito de quem tá ali há vinte anos tomando caldo e aprendendo na marra. Ele não sabe o que é esperar a vez, não sabe o que é rabeiar, não sabe nem pedir desculpa quando faz merdX.
E o pior? Se você, que viveu a vida inteira ali, fala alguma coisa, você é o “local marrento”, o “exclusivo”. Não, meu chapa. A gente só não quer levar uma prancha de 9 pés na cabeça porque você achou que dropar na frente de todo mundo era uma boa ideia pra sua foto do Instagram. As regras do surf não foram criadas pra afastar ninguém. Elas foram criadas pra garantir que a gente possa continuar surfando amanhã, e depois, e depois… vivos.
O problema de Malibu é o problema do mundo. É o sintoma de uma geração que acha que pode comprar a experiência, mas não quer pagar o preço do aprendizado.
A lei do mar não tá escrita, tá na pele. Respeito não se compra, se conquista. E se você não entende isso… talvez o seu lugar seja na areia.
